La Morocha

Era estremecedor, era deslumbrante, nunca la había VISTO tal cual, con la cabeza y los ojos y la nariz y el cabello a veces largo, a veces corto, a veces teñido, con este pezón así, esta rodilla así, ese colgar del brazo, ese sexo respirante, esas orejas largas, esas axilas afeitadas y olorosas a sí mismas, esas rodillas siempre, siempre cariñosas; era ella, era un cuadro de ella, un cuadro de Matisse, un cuadro de Piero de la Francesca, un cuadro de De Kooning, uno de Picasso, uno de Toledo, una Anunciación, yo deliraba, quería lamerla de arriba a abajo, quería escuchar su voz, sentir su pelvis maravillosa, se me endurecía el miembro, se me ablandaba el corazón y se me confundía la cabeza.
La veía en toda su desnudez, a distancia, realmente la veía. 
Me detuve junto a un Klee que hablaba de la infancia, hablaba de juegos bonitos, lindos diría ella, y extraños, y Paul Klee me apaciguó, me calmó, no hay pintor más mágico.