De profundis

Vive a manos llenas, adrede. Perdona rápido, besa despacio. Ten mucho sexo, ama profundísimamente.

Viaja mucho, conoce todo tipo de gente, prueba sabores exóticos. Abraza a los que quieres, y deja ir a quien alguna vez te quiso pero ahora te hace daño.

Nunca olvides, pero trata de aprender lo más que puedas. Saborea a lengüetazos la lluvia, escala el Everest. Bucea con tiburones y acampa en el desierto.

Ve todos los amaneceres que puedas, baila frente al espejo. Escribe su nombre en el aire. Desvélate, ¡que la noche es joven!

Sonríe de adentro hacia afuera. Cierra los ojos y abre el corazón.

Vive. Y cuando te canses, vuelve a vivir.

Could I love you? Could you love me?

¿Has sentido que tienes todo que ganar y nada que perder?

(Hhhhhhh)

¿Ustedes cómo escribirían un suspiro?

Bella, Bella

Prefiero ser amado a ser famoso. Para mí eres más bella que la fortuna y los honores. Anda, tira mis pinceles, quema estos bocetos.

Me he equivocado. Mi vocación es amarte. No soy pintor, soy enamorado.

¡Mueran el arte y todos sus secretos!

Lo que ellas quieren

Era la víctima de una ambición excesiva, creía que estaba destinado a grandes cosas y me sentía en la nada. Encontraba entre la gente joven de mi edad una secta de fanfarrones con la cabeza erguida, diciendo naderías, sentándose sin temblar junto a las que me parecían las más imponentes de las mujeres, soltando impertinencias, mascando el extremo de sus bastones, haciendo melindres, prostituyendo en beneficio propio a las personas más encantadoras, comiendo y pretendiendo haber comido en todos los platos, adoptando aires de despreciar el placer, considerando a las más virtuosas, a las más mojigatas como presas fáciles de ser conquistadas con la menor palabra, con el menos gesto osado, con la primera mirada insolente.

He sabido más tarde que las mujeres no quieren ser mendigadas. He visto a muchas, a las que adoraba de lejos, a las que atribuía un corazón capaz de cualquier prueba, un alma fácil de destrozar o una energía que no se asustaba ni ante los sacrificios ni ante las torturas, perteneciendo a idiotas a los que yo no hubiese aceptado ni como porteros.

La obra maestra desconocida

El mejor arte no es otra cosa que vida concentrada, y quienes crean que trascenderán si consiguen dominar la forma y seguir puntualmente los preceptos están del todo equivocados y no pasarán de simples imitadores de la naturaleza, de burdos copistas sin gracia ni fuerza.

De vuelta en vuelta

Daría una vuelta alrededor del universo (y mira que es infinito) por ti.

Despacito

No despiertes a Julieta.

El huevo y la gallina

El artista ve rojo donde hay azul.

Sin lugar a dudas

¡No somos machos, pero somos muchos!

¿Quién dijo miedo?

Es que nada dice más te quiero como ese beso a la mañana siguiente.

Soneto kitsch a una mengana

Yo

fulano de mí

llevo conmigo

tu rostro en cada suerte de mi historia.

Tu cuerpo de mengana es una gloria

por eso al soñar sueño contigo.

Luego

si el sueño acaba te persigo

soñándote despierto

es una noria

que rodea tu eco en mi memoria

y te cuenta esos sueños que te digo.

Así

sin intensiones misteriosas

sé que voy a elegir de buena gana

de mi viejo jardín sólo tus rosas.

De las altas ventanas tu ventana

de los signos del mar tu mar de cosas

y de todo el amor

tu amor

mengana.

Viola

Mi historia comienza en el mar. Un viaje peligroso a una tierra desconocida. Un naufragio. Las aguas desatadas rugen embravecidas, la nave se quiebra y se rompe en mil pedazos, y todos sus ocupantes, impotentes, mueren ahogados. Todos menos uno, una dama. Cuyo espíritu es más grande que el océano, y cuyo valor es más fuerte que el abrazo del mar. No le espera una muerte entre las aguas, sino una nueva vida en una tierra extraña.

Será una historia de amor, porque ella será mi heroína para siempre.

Y su nombre será: Viola.

Laralalá

Amigos

les contaré una "aición"

particular.

Si me "queren", sé querer,

si me olvidan, sé olvidar.

Y sólo un orgullo tengo:

que a "naiden" le sé rogar,

que la chancla que yo tiro,

no la vuelvo a levantar.

Tú

Entre todos nuestros años, hay un momento en que parece que la vida se nos simplifica y dejamos de consultar las líneas de la mano, y empezamos hasta a releer nuestros poetas favoritos. Incluso a veces nos lanzamos a escribir algunos versos.

Lo bueno del caso es que no nos sucede una ni dos veces, nos sucede muchas veces.

Ese es mi problema: siempre volvemos a amar.